Кем останемся мы?

  • Автор
    Сообщения
    • #2308 Ответить
      Arc
      Хранитель

      Кем останемся мы? Превратимся в сюжет анекдота?
      В этом городе серых людей и замерзших собак?
      Разыграем спектакль, с алкоголем, тоской…-идиотам
      Это нравится, знаешь. Наверное, скажут: «Ништяк»

      1

      Я примерю мундир и забью папиросу афганкой,
      И, как Чацкий, в карете уеду со сцены к блядям.
      Ты прикинешься правдой, а после окажешься сказкой.
      И Чинаски обнимет меня, и прошепчет мне тихо: «К хуям…»

      Он толкнет монолог, но оплеваный жалкой богемой,
      Станет пить в кабаке отвратительный местный коктейль,
      В коем смерть подают, разбавляя водой и изменой,
      А потом заблюет черной жижей пустую постель.

      4

      Только ты не молчи. Пусть в сценарии потные руки
      Зачеркнули «любовь», обезличили главную роль,
      Брось презрительный взгляд, и в антракте счастливая сука,
      Вдруг запнется на миг, человечью почувствовав боль.

      (Будет зрительный зал, и похмельные жуткие лица,
      Будет очередь, грязь и закрытый дешевый буфет.
      А потом ничего, и лишь музыка черная длится.
      Нам уже не помочь. И ни входа, ни выхода нет.)

      2

      Так что просто играй, никакая никчемная шутка
      Не заменит собою щемящий закон пустоты:
      В этом городе серых людей я на желтой красивой маршрутке
      Не приеду к тебе подарить голубые цветы.

    • #2319 Ответить
      Anarhist
      Участник

      Зачем мне все это: свинцового цвета
      дрожащие кольца полезного дыма,
      весна опоздавшая, мертвое лето,
      и осень, которая непобедима..,
      разорванный сон в половину затяжки,
      заклеенный кед и замызганный коврик,
      потерянный паспорт, бумажник, бумажки,
      нелепый сосед — забухавший историк,
      рассада на окнах, жена на балконе,
      кефир в холодильнике, бред в интернете:
      горячие попки, скандал Берлускони,
      тома диссертаций и книг о минете..,
      рыбалка с друзьями, а попросту-пьянка,
      похмельное утро с мечтой о могиле,
      есенинский стон и его же тальянка,
      ненужная тётка в Неверхнем Тагиле,
      весенние сопли, стакан , сигареты,
      потёртые джинсы, прокуренный свитер,
      незлые проклятья, немые приветы:
      «А что бы ты сдох! Ну да ладно, живите!»,
      собака на свалке, рычащая глухо,
      мобильные трели — противно и звонко,
      одетая в бедность и жалость старуха,
      упавшая ликом на полку, иконка,
      протяжная тьма под сердечные «буги»,
      шаманские танцы теней потолочных,
      прыжки и метания в замкнутом круге,
      нелепые тайны отверстий замочных,
      рулетка с мечтой проиграться до края,
      случайные числа, поступки и мысли
      о том, что уж лучше погибнуть играя,
      чем жить гладиолусом, фикусом, в смысле..

    • #3961 Ответить
      Arc
      Хранитель

      Когда от нас останутся стихи,
      Ненужные, как пасмурное лето,
      Мы выйдем в мир — спокойны и тихи, —
      Из пыльных кулуаров Интернета.

      Мы станем кормом для слепых червей,
      Нас будут пить осины и берёзы,
      Мы упадём в объятия морей,
      Как синих туч стеснительные слёзы.

      Мы будем зреть в клетчатке овощей,
      Фонтаном бить из нефтяных «эйфелей»,
      Гореть огнём мартеновских печей
      И шариками новогодних елей.

      Мы будем плыть Гольфстримом на Берлин,
      Течь молоком в коровьих тёплых титьках,
      Наш облик станет тысячей картин
      На ярких поздравительных открытках.

      Нас будут разливать под третий тост,
      Ловить в букете пьяненькой невесты,
      Нас будут ждать, как метеопрогноз,
      И вспоминать — нечасто и не к месту.

      Мы станем небом, тайно, от сохи,
      Исчезнем неразгаданной эпохой.
      Когда от нас останутся стихи,
      Нам будет замечательно… и похуй.

    • #3962 Ответить
      Arc
      Хранитель

      болтают о разном, болтают ногами
      болтают когда наступают на камень;
      как если разрубишь Татьяну – пол Тани
      так есть сотни видов различных болтаний;

      болтание членом над женской губою
      болтание чувств, когда рядом с тобою
      болтание судеб, как в годы репрессий
      болтание букв в политической прессе.

      от этих болтаний колеблются части
      нейронов, протонов, ионов несчастий;
      возможно, колеблет чужое ебало…
      (меня это тоже не раз колебало)

      в сумме приводят два этих процесса
      к энергии тел в состоянии регресса
      зависимой от ширины амплитуды
      как цены лекарств от масштабов простуды.

      выходит, что где-то и чем-то сболтнув
      колеблешь, допустим, частицу одну,
      а если замешаны в том миллиарды,
      то в недрах панически движутся ядра

      связаны с этим ( как с ваксой – Есенин)
      причины тайфунов и землетрясений.

    • #3976 Ответить
      Arc
      Хранитель

      Буквально через час меня накроет с головой FM-волна,
      и в тот же миг я захлебнусь в прямых эфирных нечистотах.
      Так каждодневно сходит жизнь торжественно по лестнице с ума,
      рисуя на полях сознанья неразборчивое что-то.

      Мой внешний критик мне в лицо надменно говорит: «Ты маргинал,
      в тебе отсутсвует любовь и нет посыла к романтизму!»
      А у меня стихи, ты только глянь, наичистейший мадригал
      всему живому – на правах рекламы собственной харизмы.

      Я в эту жизнь масштабностью влюблён, подобно соловью, её
      пою на плоскости катрена репродуктором вербальным.
      А внешний критик коромыслом гнёт упруго мнение своё,
      всё тыча, будто ксивой, маргинальностью мне театрально.

      Я – часть реальности, я – сеть, я в ленте социальная стена,
      я – трафик, лайк, я – твит, я – пост, я – хайп, я – сердце перископа.
      И кроет, как предсказано мной выше, с головой FM-волна
      и я тону за каждого из вас в безмолвном шуме трёпа.

    • #9612 Ответить
      Arc
      Хранитель

      А снега нет.
      Замерзшая листва,
      У побережья смешиваясь с илом,
      Питает город серостью унылой,
      Забив на все каноны торжества.

      Но, принимая эту божью блажь,
      И, с тщетностью быть праведным и милым,
      Неотвратимо наступает с тыла
      Базаров новогодних эпатаж.

      Куплю с лотка смешного дурака
      Как символ ежегодных заблуждений.
      Он пожелает мне терпения и денег,
      И в качестве подарка по рукам
      Пойдёт скитаться.

      Может где-то там,
      Среди салатов, холодца и пунша,
      Блондинистых, слегка помятых дам,
      Меняющих свою любовь на ужин,
      Среди мужчин, считающих в рублях
      Войну и мир
      Среди другого хлама
      За столиком в Кофейне на паяхЪ,
      Сакральным смыслом этой панорамы
      Ещё есть тот, кто с верой в чудеса,
      В кудряшках и сатиновой пижаме,
      С надеждою, счастливыми глазами
      Заглянет в их стеклянные глаза.

Ответ в теме: Кем останемся мы?

Вы можете использовать BBCodes для форматирования вашего текста.
Ваш аккаунт не может использовать продвинутые BBCodes, они будут удалены перед сохранением.

Ваша информация:




:bye: 
:good: 
:negative: 
:scratch: 
:wacko: 
:yahoo: 
B-) 
:heart: 
:rose: 
:-) 
:whistle: 
:yes: 
:cry: 
:mail: 
:-( 
:unsure: 
;-)